El poeta es un viajero
que transporta maletas vacías,
y al que a veces le abandonan
los versos de emergencia.
Y ya no sé de qué manera escribir
que hubo un tiempo en que yo también te quise,
que hubo una hora eterna en todos los relojes
y que los perros,a lo lejos,ladraban bajo
el nocturno misterio de la luna nueva.
Todo lo que viste,no fue todo lo que soy
ni siquiera tampoco todo lo que yo soñaba ser,
pero el poeta es un niño acurrucado en el acero de la noche
y la voz con la que nos apuñala el olvido.
Yo sé que allá donde estés,no te quemará mi recuerdo
ni escribirás mi nombre sobre los sauces,
y que el crepúsculo no se desvanecerá
entre nuestras manos,que se cansaron de buscarse.
Y pasearás solitaria por las calles del parque
y miraras con la vista perdida los bancos vacíos,
que se recortan,una noche más,bajo la luz de las farolas.
Allá donde estés recuerda que
el poeta es un viajero que transporta maletas vacías
el poeta es un niño acurrucado en el acero de la noche
el poeta es la voz con la que nos apuñala el olvido.
lunes, 15 de agosto de 2011
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