domingo, 31 de enero de 2010

Los Poetas

Son los versos la noble artesanía
de quien sabe forjar con pensamientos
músicas de mágicos acentos,
raras joyas de oro y pedrería.

Las concibe una ardiente fantasía
que le roba a la rosa de los vientos,
el eco antiguo de los viejos cuentos
y cosas,que no han sido, todavía.

Qué grandes y qué finos artesanos
son estos incansables soñadores,
maestros en trabajos soberanos

Qué recuerdos de inéditos amores,
saben tejer sus armoniosas manos
con la luz del sol y pétalos de flores.

Lujuria

He notado en tus labios sensuales
temblores de pasión y de deseo...
y en tus ardientes ojos,ahora leo
lúbrica sed de amores pasionales...

Tu fiebre de placeres celestiales
en tus mejillas encarnadas leo...
El ruiseñor comienza su gorgogeo
con músoca de arpegios ideales...

Dejemos,niña,al ruiseñor que cante,
gocemos del amor y de la vida,
aunque sólo gocemos un instante...

La voz del ruiseñor ya no es oída;
el himno del amor,surge vibrante
y de esa forma tenue,se perdió enseguida...

martes, 26 de enero de 2010

Ser o no ser (Reflexiones)

Quisiera recrearme en los minutos en blanco
que hora tras hora,minuto a minuto,
van pasando y recorriendo todo mi ser.

Como si de una tragicomedia de la vida misma se tratase,
como si estuviera consumiendo los últimos momentos
de mi propia vida,de lo más profundo de mi propio yo.

Quisiera dilucidar los estertores de una muerte reciente
nunca terminada y por siempre inacabada
como si se tratase de un eterno receso
que parece,que nunca va a terminar.

No encuentro las palabras para definir
el estado en que me encuentro,
ni siquiera sé si verdaderamente existo
o solamente soy producto de mi propia imaginación.

Creo que me encuentro eternamente perdido
en el fabulosos mundo de la melancolía,
como si de un pobre muñeco de guiñol se tratara.
¡Esta es la especialidad de la casa!
La soledad,la tristeza y la melancolía,
no todos podemos fingir que somos absolutamente felices,
ni siquiera que lo somos medianamente
aunque para ello,tengamos que seguir disimulando constantemente
que nuestra vida,no es otra cosa,que un puñado de heridas y despojos
que poco a poco nos van desangrado,como si de una granada se tratara.

No somos nada cuando llegamos
y seguimos sin ser nada,absolutamente nada,
cuando partimos y nos vamos....,
aunque hay que agradecer que no nos llamen por escalafón
y podamos,dilucidar aproximadamente
cuando nos es llegado el punto de reencuentro
con la vida,después de la muerte.

Porque la muerte,palabra tan temida
y situación tan incoherente,
no es más que un mero trámite
para llegar al punto inicial de nuestra propia inesistencia.

No somos nadie y como tales nos comportamos
y en cada segundo de nuestra vida,
muy pocos,siempre quisimos ser quienes somos
aunque a veces,no nos hayan dejado ser como somos.

Sé que estoy a punto de caer por el barranco
pero tienes que saber,que si caigo,es por mí mismo y,
no porque alguien me haya empujado a hacerlo.

El barranco es,el abismo entre la vida y la muerte
si la muerte es nacer a una nueva vida,
y la vida es una lucha para ganarnos la muerte
entonces,me recrearé en una vida inerte.

martes, 12 de enero de 2010

Te pido que me perdones

Te pido que me perdones
por haberte querido con locura,
por haber querido empaparte de mi vida
de toda mi savia y mi ternura.

Te pido que me perdones,
por querer besarte en tu último grito
profundizando en el dolor de tu alma,
y querer serenar el viento de tu vida
como serena el aire a la mañana,
y la arena a las olas de la mar.

Te pido que me perdones,
por haber querido crearte y moldearte
por haber querido engendrar en tí,
mi última semilla de esperanza
la más profunda,la más amada,
ésa que nadie puede decir sin morir.

Te pido que me perdones,
por haber querido encerrate
tan profundamente en mí,
como se encierra un hijo
en el vientre de una madre.

Te pido que me perdones,
por haber querido agradecerte
todo lo que hiciste por mí
por haber querido retenerte
en mis recuerdos sin tí.

Fátima

Me crezco en la ausencia del silencio
como se crecen las simientes de la vida,
me crezco en la ausencia de la muerte
porque la muerte es el amor,que me contiene.

Benditas sean las horas que nos duermen
bajo el manto almibarado de la noche,
la muerte es un sueño dulce
que nos viene arropado de estrellas y colores.

Ahora que la lluvia me consume
ahora que los vientos se me aplacan,
ahora que ya nada me presume
ahora que la nada es,más que nada.

Ahora llegas tú ,alada de los vientos
Ahora llegas tú,llenando de alegria,
todos y cada uno de mis momentos
renovando la fuente eterna del enamoramiento.

Ahora que mi triste noche
se junta con tu alegre día,
ahora llegas tú,para llenarme
mi vida,de nuevas alegrías.