CARTA A UNA MUJER QUE SIEMPRE FUÉ MÁS QUE UNA AMIGA (I)

Mi querida,eterna y adorada AMIGA: Hay dos cosas que no pueden mirarse de frente por mucho que nos lo propongamos:El Sol y la Muerte. Comienzo así mi última carta porque esto que nos está pasando es una cosa trágica,tremendamente trágica. Desde siempre he creído que Dios es infinitamente justo,al principio de todas estas cosas que me estan pasando,siempre he pensado que tenía verdaderas posibilidades de salir de esto,porque estoy convencido de que Dios,va a poner todo su empeño en ayudarme a salir adelante,como otras veces he salido. Creo fervientemente en el Amor de Cristo,de que es bueno,de que no va a dejar que tú y yo seamos anónimos en el futuro... Me encantaría que estuvieramos juntos,daría toda mi vida,por pasar una tarde junto a tí,sin hablar,sólo mirandote,aprendiendome todo tu ser,para que mi memoria no te olvidara nunca. Contigo y junto a tí,quizás esto nos hubiera pasado de todas las formas,pero al menos hubiéramos podido disfrutar el uno del otro durante algún tiempo;pero el destino es así de cruel y nos empuja a hacer cosas que si fuémos de otra manera,no hubieran ocurrido jamás. AMIGA,me muero por verte y, presiento que me voy a morir sin verte.¿porqué estaremos tan lejos el uno del otro?,me refiero fisicamente;si por lo menos estuvieras al alcance de mi voz......... Desde que mi estado anímico ha empezado a flojear no hago otra cosa que pensar en tí constantemente,lo que haces,lo que vives,lo que piensas...,rodeada de toda la gente que te quiere de verdad. Siempre que no estamos juntos,el uno junto al otro,pienso en nosotros como si fuéramos una sola persona. Sé que has empezado a viajar astralmente,me gusta la idea,porque de ésta manera te tengo más en mi mente y en mi corazón. Quizás sea esta carta la última que te escriba,por eso quiero sacar a la luz,a tu luz y a tu conocimiento,todo aquello que cohabita conmigo desde que nací,todo aquello que en lo más hondo de mi alma de hombre,profundamente creyente y a la vez enamorado,he logrado aprender;a pesar de todas nuestras cartas,ahora,cuando estas leyendo esta,te encontrarás ante una encrucijada,ante una nueva incursión en la intimidad, ante la aventura de un ser humano que busca y ha buscado siempre,buceando en su interior,el hilo conductor con el que dar coherencia a las cuatro grandes apuestas de mi vida: La Fe basada en mi religión,la apuesta del Amor,la apuesta de la Amistad y,no por ello menos importante,la apuesta Intelectual. AMIGA,AMOR MÍO,siempre estaré contigo hasta la consumación del mundo,porque la muerte,la propia muerte,física,que no espiritual,es una camino que se dilata al mismo tiempo que se alarga;un camino que se alarga y se dilata,constantemente,hora a hora,día a día,año tras año,porque unidos en el amor y en la fe,pasamos por el camino común de los hombres del mundo. Para mí,aunque esté en las puertas del olvido,es imposible dejar de amarte y de quererte,en el presente y en el futuro,cualquiera que sea la hora,porque dejar de amarte es dejar de amar mi propia existencia y dejar de amar todo por lo que he luchado durante toda mi vida.

EL SEGADOR DEL VERANO (Recuerdos de mi niñez)

Avispas de la luz están libando fuego en el colmenar del sol.Frabrican tanta y tanta,que chorrea y cae hasta ka tierra;miel del verano que calcina los campos,mata los ríos y hace llorar los mares y los lagos,cuyo vapor es,lluvia para los cielos. El rastrojo es,candela de tierra y paja ¡Pobre cadáver de los trigos sin su alma de granos, que huyó al purgatorio de la era camino de los silos,que son el cielo soñado por la espiga. Un ángel de fuego expulsó a la tierra del paraíso de la primavera porque la tierra se ha dejado tentar por la simiente. Ha nacido el pudor;lúbrica y loca esta primavera,se soltó su corpiño,pero fué tal la verguenza y el bochorno que le dió el verano,que le subió la calentura a tal punto,que en la mañana de junio el sol en mi palomar,era un incendio. El segador,enamorado de los trigos,es galán que besa con su hoz el talle de la espiga para robar sus rizos rubios; el sembrado que fué airoso ejército de espigas,ya loes de mutilados,con un muñón de paja abierto al cielo y, en la rastrojera,la espigadora es la enfermera del trigal Junto a la era,el sombraje es perdón de sombras en la penitencia del sol El sombraje,apoyado en el tapial del corralón,tiene un techo lleno de agujerillos por el que se cuelan unos rayos de sol como cuerdas de guitarra; al acercarse,el polvillo en suspensión pone en vibración a estas cuerdas de luz,y oyen los ojos la música que ven. Ríe la tierra por la espiga entreabierta,y al suelo caen los trigos como granos de sonrisas. La palada del limpiador,lanzando al aire paja y grano para aventarlo, es enjambre de abejas de oro que,tras volar un instante,retornan a la colmena del montón. En el jardín,el agua del caño del pozo,barrena el alma de la siesta,sueña la boca el chorrear gozoso de unos besos que traigan a los labios,frescura de bodega y, todo yo me lleno de una garbana verde y lujuriosa,hecha con huerto,bosque y enramada. En la palma de la tarde,un rayo de sol,bebe un sorbo de agua clara. El rayo atraviesa el agua y pone luz,en el fondo de la fuente. Desnudo y limpio se baña el sol. Como un abanico verde baila el musgo en las paredes. Los sabios hablan de refacción,pero los poetas sabemos que esa polvareda de luz que puso el rayo en el agua,es la herida del sol que se desangra en la fuente. La tarde del verano,pegajosa,cansada y polvorienta,retorna a la noche,que es su nada;flechan cupidos en el encinar y los arqueros del amor vacían su aljaba en esta hora de la fuente. Renquea el viejo sol,jadeante y colorado sube la cuesta del poniente,y en un traspiés de horas,cae del más alto pico de la serranía lejana,levantando una nube de polvo de tinieblas que en un instante,alcanza y ciega hasta la tierra. En el barbecho azul,la luna es una espiga de luz enferma del tizón de las sombras. Su claridad se cuela por los agujeros del sombraje y el suelo se llena de puntos de luz,claros,redondos y blancos,como buena moneda de luz de los cielos con las que pagan sus deudas los poetas.

AGRADECIMIENTO

Sesenta años peinan ya mis canas por desgracia, me es imposible el poder contestaros uno a uno los cienes y cienes de felicitaciones que me habeis mandado,que más quisiera yo el poder hacerlo,pero el tiempo, que como sabeis es el padre de nuestras vidas,me lo hace del todo imposible. ¡Cómo daros las gracias,cómo agradeceros vuestros ánimos para seguir luchando en este nuevo año que comienzo,cómo daros las gracias por recordarme en este tiempo tan lleno de olvidos y de ausencias,cómo agradeceros las vivencias de este día! Ayer cumplí sesenta nuevas primaveras y sabed que vibro todavía, que siento paz y amor en mi alma y sabed que nunca,me faltará la alegría. GRACIAS POR NO DEJARME EN EL OLVIDO.

IRON BUTTERFLY - IN A GADDA DA VIDA - 1968 (ORIGINAL FULL VERSION) CD SO...

Gilbert O'Sullivan - Alone Again (original version)

LAS MANOS DE MI MADRE

Las manos de mi madre son dos lirios que tienen, la blancura de la nieve y toda su dulzura me conmueve, y sentirlas en las mías hace que mi alma se desborde de alegría. Me gusta acariciarlas suavemente y contar entre mis dedos, los latidos de su alma y la risa de su ser. Besarlas en silencio y lentamente, ir notando su calor en mis sentidos. Las manos de mi madre son dos lirios que tienen, la blancura de la nieve.

SONETO DE LA AUSENCIA ¿En qué rincón del cielo te has dormido para llegar allí y despertarte? y ser feliz hermana,en cualquier parte, en la quietud eterna del olvido. No soy nada,sin tí y tú te has ido cansado estoy de andar y de buscarte. Mi voz murió sin voz,porque al llamarte, el mismo corazón cesó en latido. Si puedo ver colmado tanto anhelo; indicio de mi afán y mi desvelo, si encuentro en mi vagar alguna huella. No me niegues hermana,ese consuelo y deja que disfrute de tu cielo, y tenga yo al morir tu misma estrella.